...порой не всё на свете очевидно с первого взгляда и к некоторым вещам иногда стоит присмотреться...

29 марта 2017 г.

Проза.Ритмы.

***
Ему хотелось быть похожим на быка но сегодня он был похож на сельдерей. Его корни уходили глубоко в пол, хотелось воды и минералов. Ему безумно хотелось фотосинтеза. Дети во дворе сбились в стаю и сидя на ветке болтали ногами в такт часам, стоявшим на подоконнике. Иногда их ритмы сходились и ноги начинали отсчитывать время, потом они снова разбредались кто куда, чтобы обязательно сойтись вновь. Солнце провалилось в проём между домами и взорвалось, озарив небо ярко красным туманом.


***
Люди приходили к высохшему руслу реки. Они осыпали проклятиями бога который послал на них это несчастье.  А бог смотрел  из тюрьмы их высохших сердец и плакал. Но даже его слёзы не могли наполнить реку чтобы утолить эту жажду.

***
Только не крылья! Кричал он. Отдайте! Что я буду делать без них. Но трое в тумане даже не обернулись. Они волочили их по земле и теперь вокруг остался только туман, дождь и этот след. В голове начинали роится мысли. Было непривычно наблюдать их зарождение, как будто кто то наполнял пустой кувшин водой. Они бурлили находили одна на другую такие простые, нелепые и такие земные. Появился звон в ушах не было сил встать тело было тяжёлым как камень и в этом тумане казалось как будто само небо упало ему на плечи. Он стоял на коленях не понимая что теперь нужно делать, куда идти и самое странное зачем?

***
Никанор знал что не успеет, но он продолжать выдавливать из рубанка длинные кудри еловой стружки. Ничего, ничего, думал он. Пусть так. Пусть не я, но кто то обязательно... Пропеллер стоял в углу у шкафа когда соседи взломали дверь и нашли его на полу.